Collection le farfadet bleu

Contre la vitre où le jour se défait
Bute un oiseau perdu
En quête d'un regard d'enfant.
La main cherche à saisir
Ce qui palpite encore de son vol
Dans le vent d'une autre mémoire.
Mais le ciel glisse entre ses doigts
Et sur la vitre à jamais close
Nulle trace ne perpétue
L'oiseau surgi de nulle part.